عندما بدأ الحلم بالهروب - غربة الداخل

لم أغادر حدود الوطن يوماً،

لكنني عشت الغربة فيه كما لو كنت منفياً إلى أقاصي الأرض.

كنت طفلًا، لا يفهم في الدنيا إلا أن قلبه يحنّ،

وأن هناك شيئاً ناقصاً لا يعرف كيف يسميه.

حين قادتنا الحياة إلى مناطق الذهب،

كنا نظن أننا نقترب من الرزق،

لكننا في الحقيقة كنا نبتعد عن كل ما كان يربطنا بأنفسنا.

كل شيء كان هناك لامعاً،

إلا الوجوه.

باردة، ساكنة، متوجسة من بعضها.

كأن كل إنسان في حاله، وكل نفس غريبة حتى عن ظلها.

في تلك المناطق، لم أكن سوى “ابن الغريب”،

أحمل اسمي كعلامة لا تُمحى،

وأنظر إلى المدى ولا أرى شيئا يشبهني.

لا اللهجة، لا البيوت، لا الضحكات التي تنبع من القلب.

كنت أفتقد دفءَ جدتي،

وصوت جدي حين يناديني وقت الغروب.

صرتُ مسؤولاً وأنا ما زلت أتلعثم حين أعدّ النقود،

أتحمّل فوق كتفيّ الصغيرة همّ العيش،

وأحاول أن أفهم لماذا الحياة ليست عادلة.

لماذا نرحل من قريتنا إلى مكان آخر دون أن نغادر الوطن،

ثم نُعامل كما لو كنا لاجئين في أرضنا؟

كنت أغفو على وسادة الحنين،

وأحلم ببيت من الطين فيه نار دافئة وقلوب مفتوحة،

لكن حين أصحو، أجد نفسي محاطًا بجدران الخيام

ونفوس مسلحة بالصمت.

الوطن لم يطردني، لكنه لم يحتضنني.

وهكذا بدأتُ أولى فصول الهروب والاغتراب،

ليس في المنافي،

بل في حضنٍ صار غريباً… دون أن يغادرني.